Entrevista con Denis Côté

Por Sofía Ochoa (@SofOchoa)

No hay nada de inocente en la aparente sencillez de Vic y Flo vieron un oso (Vic + Flo ont vu un ours). En su cámara casi totalmente fija con sus escogidos movimientos de cámara, en sus pocos personajes, en su simple anécdota, en el campo como escenario, en el tono aniñado de su título. Vic y Flo es un filme a la altura de sus complejas ambiciones, que se divierte en su desarrollo y que, a pesar de una intrincada estructura alegórica y de su refinado lenguaje formal, se enfoca en una historia de amor cuyas amenazas –representadas por un oso mentado y ausencias inasequibles, una villana oriental y un amante negro–, pintan un mapa escabroso, tierno y lúdico de la realidad psíquica de los enfermos de amor que viven subyugados a los sinsabores y placeres de la seducción.

Vic, una mujer de 61, sale de la cárcel; se va a vivir al bosque a la cabaña de un tío paralítico a quien, de ahora en adelante, cuidará. Ahí permanecerá en arresto domiciliario. Al poco tiempo es alcanzada por su amante carcelaria, una atractiva mujer de cuarentaitantos que no ve aún su futuro con claridad: no sabe si permanecerá al lado de Vic, con quien se ve cómoda y protegida, y a quien parece amar, aunque no con la convicción suficiente. Sus casuales acostones a escondidas con otros hombres, muestran que su alma es además de más joven, más inquieta que la de su celosa amante, quien resiente sus devaneos y reacciona a ellos con más aprehensión.

Aunque el escenario es el bosque, paisaje que suele asociarse con la libertad, el tema del aprisionamiento se desborda por doquier: el tío viviendo en un cuerpo inmóvil a merced de la buena voluntad (o no) de quien esté cerca. Las expresidiarias han salido de la cárcel para construir una íntima prisión de relación: una vive amenazada por el probable abandono; la la otra, chantajeada para quedarse. Las dos son avasalladas por un pasado que se rehúsa a abandonarlas: por la condena que deberá cumplir de por vida, Vic, y porque la venganza por un crimen cometido hace diez años ha seguido a Flo hasta el corazón del bosque. Incluso el instrumento utilizado en la violenta resolución final es un guiño al motivo de la inmovilidad impuesta aparentemente por el exterior.

Las razones de esta enfermiza relación no son la preocupación fundamental del director Denis Côté, aunque tampoco las deja de lado. El director expone lo suficiente para poder entender que a pesar de la empatía, la historia en común, la ternura y la pasión, los espacios vacíos entre las dos mujeres, los pasados y los momentos no compartidos, los secretos, todo lo que impide su total compenetración, son llenados de dudas, hartazgo y frustración de no poder poseer completamente, por un lado, y de ser poseída al punto de la asfixia, por el otro.  No por sus inclinaciones sexuales que no están del todo definidas, sino por su actitud desinhibidamente aguerrida ante la vida, reforzada por su lenguaje corporal, Vic y Flo son dos tomboys, pero sumamente femeninas, gracias al pulcro refinamiento tanto en el guión como en la caracterización (resalta el trabajo de Pierrete Robitaille, que usa la expresividad de su cuerpo de actriz cómica a favor de momentos que oscilan de la afabilidad a lo macabro). Las dos mujeres viven la complicidad y la confrontación como dos verdaderas mujeres (valga la perogrullada): entre el melodrama y cierta tierna corrección holística basada en el respeto al cuerpo y a una historia en común, se da un terreno fértil de emociones que ambas aprovechan para urdir manipulaciones que a pesar incluso de ellas mismas, al final involucran, aunque sea de refilón, el bienestar de la otra.

Esos mismos espacios vacíos que llenan de incertidumbre a la relación y que Côté deja deliberadamente en su película, esos blancos que el espectador debe o no puede evitar llenar, contribuyen a envolver la pesadez de las situaciones que se plantean con un carnaval tonal, en el que conviven la comedia de humor negro con el thriller, el film noir, el terror y, lo que podría ser considerado como una derivación del anterior, el realismo social. La maleabilidad única del mundo de Côté –sustentada en una inteligencia juguetona y experimental, y una notable pasión por la precisión formal y sobria– permite que un bosque parezca tan encantador como un cuento de hadas, tan dramático como el de un poeta, tan abismal como el de una película de terror y tan esperanzador como el de un relato bucólico. Las connotaciones de los significados se diversifican en un caleidoscopio de imágenes tan múltiples como el cristal con que se miran, siempre ceñidas a las constreñidas dimensiones de este delgado tubo de espejos. Lo que solo le da más mérito a la película.

Este poliedro que aspira a la infinitud de aristas, que exuda vida por doquier, no excluye ni a los sueños ni a la muerte, fieles acompañantes del amor. A estas complejas mujeres que han aprendido a encarcelarse, pero también a emprender vuelos dentro de sus celdas, les es dada una paradoja como conclusión. En uno de los planos finales se expone una atroz contundencia: terrorífica y bella a la vez, como lo son las verdades que nos tocan a los mortales.